Novena calada y quinta copa de Ballantine's. Sábado. Tres y diez de la madrugada. Amigos.
Otra noche más pensando en ti, por lo visto da igual dónde esté. No soporto esta música, pero bailo. Trato de olvidar cada caricia y cada mordisco en el cuello, otra vez. Fotos con flash. Fatiga. Guiños. Esperanza a cachos. Risas que esconden gritos, sonrisas que esconden lágrimas. Luces intermitentes. Veo borroso. Pintalabios rojo mate en la mejilla y alguna que otra copa derramada en mi camisa blanca. Ahora frío, ahora calor. Ochenta y cuatro WhatsApps, da igual. Tres por ciento de batería. Joder.
Yo me voy de aquí. De repente, labios nuevos. ¿Quién eres? No importa. Taxi. Habitación de hotel. Ahogo cada sollozo en gemidos. Sus manos se parecen a las tuyas. Sol. Despedida incómoda. Llanto. Siento no haberte pedido, cuando pude, lo que dicen unidas las primeras letras de cada renglón.
*Sólo es posible verlo desde un ordenador.
