Casa.

Eres el agua del pez que nada sin rumbo. Las alas de un águila que vuela alto y raudo con el mundo a su antojo; el salvavidas rojo en la piscina. Eres la canción que salva la fiesta y pone a todo el mundo en pie; como esa bocanada de aire después de jugar a ver quién aguantaba más la respiración cuando éramos pequeños. Eres el único lugar donde no consigue calarme el frío de este invierno que lleva ya seis meses.

Eres más casa que estas cuatro paredes.

Funeral.

Porque no,
no te has muerto.
Pero en realidad,
y aunque sólo sea un poquito,
sí es como si estuvieses muerto.

Y yo también.